Em literatura,o melhor meio de ficar célebre é morrer.( Frases e Pensamentos de Victor Hugo) Mensagem sobre Literatura
Em literatura,o melhor meio de ficar célebre é morrer.
( Frases e Pensamentos de Victor Hugo) Mensagem sobre Literatura
A literatura não permite caminhar, mas permite respirar.
( Roland Barthes )
O nacionalismo é uma doença infantil: é o sarampo da humanidade.
(ALBERT EINSTEIN)
O declínio da literatura indica o declínio de uma nação
( JOHANN WOLFGANG VON GOETHE)
Os governos suspeitam da literatura porque é uma força que lhes escapa.
( Frases e Pensamentos de Émile Zola )
Sem leitura não se pode escrever. Tão-pouco sem emoção, pois a literatura não é, certamente, um jogo de palavras. É muito mais. Eu diria que a literatura existe através da linguagem, ou melhor, apesar da linguagem
( JORGE LUIS BORGES )
Eu não penso,por isso consigo escrever.
( Frases e Pensamentos de Plínio Marcos) Mensagem sobre Literatura
A literatura antecipa sempre a vida. Não a copia, amolda-a aos seus desígnios.
( Frases e Pensamentos de OSCAR WILDE)
Não há assuntos chatos,apenas escritores chatos
( Frases e Pensamentos de H. L. Mencken) Mensagem sobre Literatura
A memória é o essencial, visto que a literatura está feita de sonhos e os sonhos fazem-se combinando recordações
( JORGE LUIS BORGES )
Escrever é transformar os seus piores momentos em dinheiro
( Frases e Pensamentos de J. P. Donleavy) Mensagem sobre Literatura
O escritor original,enquanto não está morto,é sempre escandaloso.
( Frases e Pensamentos de Simone de Beauvoir) Tema: Literatura
A diferença entre ficção e realidade? A ficção tem que ter senso.
( Frases e Pensamentos de Tom Clancy) Mensagem sobre Literatura
A literatura é o esforço do homem para se indemnizar pelas imperfeições da sua condição.
( Frases e Pensamentos de Ralph Waldo Emerson)
“Para que serve um livro”,pensou Alice,“sem ilustrações ou diálogos?”
( Frases e Pensamentos de Lewis Carrol) Mensagem sobre Literatura
O escritor original,enquanto não está morto,é sempre escandaloso.
( Frases e Pensamentos de Simone de Beauvoir) Mensagem sobre Literatura
Não há melhor fragata que um livro para nos levar a terras distantes.
( Frases e Pensamentos de Emily Dickinson) Mensagem sobre Literatura
Fazer poesia para o povo começaria por usar formas populares.
( Frases e Pensamentos de João Cabral de Melo Neto) Mensagem sobre Literatura
Escritores são pessoas interessantes,mas,com freqüência,más e mesquinhas.
( Frases e Pensamentos de Lillian Hellman) Mensagem sobre Literatura
A Academia Brasileira de Letras se compõe de 39 membros e um morto rotativo.
( Frases e Pensamentos de Millôr Fernandes) Mensagem sobre Literatura
O escritor está sempre trabalhando em um livro,mesmo quando não está escrevendo.
( Frases e Pensamentos de Antônio Callado) Mensagem sobre Literatura
A leitura de um bom livro é um diálogo incessante: o livro fala e a alma responde.
( Frases e Pensamentos de André Maurois) Mensagem sobre Literatura
"Arte nada tem a ver com literatura,sentimento ou moral; tem seus próprios meios e conteúdo."
( Frases e Pensamentos de Ely Bueno) Mensagem sobre Arte
Existem três coisas que os homens podem fazer com as mulheres: amá-las, sofrer por elas, ou torná-las literatura
( Frases e Pensamentos de Stephen Stills)
Um bom escritor não precisa de biografias. Toda a sua história está em suas obras.
( Frases e Pensamentos de Lawrence Durrell) Mensagem sobre Literatura
O medo da contradição leva o escritor a tirar de si mesmo quase todo o senso de coerência.
( Frases e Pensamentos de Winston Churchill) Tema: Literatura
Escrever é uma luta contínua com a palavra. Um combate que tem algo de aliança secreta.
( Frases e Pensamentos de Julio Cortazar) Mensagem sobre Literatura
"Quando se rouba de um autor,chama-se plágio; quando se rouba de muitos,chama-se pesquisa"
( Frases e Pensamentos de Wilson Mizner) Mensagem sobre Literatura
Quando um texto nasce,já cumpriu sua principal função,harmonizar a alma de quem o criou.
( Frases e Pensamentos de Perboyre Sampaio) Mensagem sobre Literatura
O medo da contradição leva o escritor a tirar de si mesmo quase todo o senso de coerência.
( Frases e Pensamentos de Winston Churchill) Mensagem sobre Literatura
Algo que aprendi em uma longa vida: toda nossa ciência, medida contra a realidade, é primitiva e infantil - e ainda assim, é a coisa mais preciosa que temos
(ALBERT EINSTEIN)
O escritor escreve porque não pode agir,e assim vive as experiência de forma indireta - vicária.
( Frases e Pensamentos de Mário Vargas Llosa) Mensagem sobre Literatura
A maldição de pensar fez suas vítimas: em minha geração, vi muitos poetas se transformarem em críticos, teóricos, professores de literatura
( Frases e Pensamentos de PAULO LEMINSKI)
Basta ler meia página do livro de certos escritores para perceber que eles estão despontando para o anonimato.
( Frases e Pensamentos de Stanislaw Ponte Preta) Mensagem sobre Literatura
Nunca entendi como dois homens podem ser juntar para escrever um livro. Para mim,é como precisar de três pessoas para produzir um filho
( Frases e Pensamentos de Evelyn Waugh) Mensagem sobre Literatura
Nunca entendi como dois homens podem ser juntar para escrever um livro. Para mim,é como precisar de três pessoas para produzir um filho.
( Frases e Pensamentos de Evelyn Waugh) Mensagem sobre Literatura
Um livro é como uma janela. Quem não o lê,e como alguém que ficou distante da janela e só pode ver uma pequena parte da paisagem.
( Frases e Pensamentos de Gibran Khalil Gibran) Mensagem sobre Literatura
Um livro e como uma janela. Quem não o lê,é como alguém que ficou distante da janela e só pode ver uma pequena parte da paisagem.
( Frases e Pensamentos de Gibran Khalil Gibran) Mensagem sobre Literatura
Um livro ou um filme é uma aventura que se contesta e que se destrói,ao mesmo tempo que se elabora. É um jogo permanente,do imaginário.
( Frases e Pensamentos de Alain Robbe-Grilet) Mensagem sobre Literatura
A partir do momento em que não for,sempre,a confusão de todas as coisas numa única essência inqualificável,escrever é nada mais que publicidade.
( Frases e Pensamentos de Marguerite Duras) Mensagem sobre Literatura
No campo político é preciso manter a lucidez,mesmo que isso pareça uma espécie de loucura,num contexto em que a loucura é a norma. No campo literário estou a favor da loucura,da fantasia,dos fantasmas,dos mitos.
( Frases e Pensamentos de Mario Vargas Llosa) Mensagem sobre Literatura
Se leio um livro e ele torna o meu corpo tão frio que nenhum fogo seria jamais capaz de me aquecer,eu sei que aquilo é poesia. Se eu sinto,fisicamente,como se o topo de minha cabeça tivesse sido arrancado,eu sei que aquilo é poesia.
( Frases e Pensamentos de Emily Dickinson) Mensagem sobre Literatura
As emoções que a literatura suscita são talvez eternas, mas os meios devem
variar constantemente, mesmo que lligeiramente, para não perder a sua virtude.
Desgastam-se à medida que o leitor os reconhece. Daí o perigo de afirmar que
existem obras clássicas que o serão para sempre.
Cada qual descrê da sua arte e dos seus artifícios. Eu, que me resignei a pôr em
dúvida a indefinida duração de Voltaire ou de Shakespeare, acredito (nesta tarde
de um dos últimos dias de 1965) na de Schopenhauer e na de Berkeley.
Clássico não é um livro (repito-o) que possui necessariamente tais ou tais mé
ritos. É um livro que as gerações dos homens, motivadas por razões diversas,
lêem com prévio fervor e com uma misteriosa lealdade.
Na literatura brasileira, que autor pode ser destacado como tendo dado
especial
relevo ao liciante assunto? Impõe-se recordar do lúcido modernista de 22, Oswald
de Andrade, que, em página de novela com alguma coisa de autobiográfico,
confessa: "e enrabei Dona Lalá". Em versos, também modernistas, Manuel Bandeira
refere-se a "genipapo na bunda". E em Evocação do Recife dá a entender das
lindas recifenses, que viu, com olhos de menino, nuinhas, a se banharem no então
também lindo e limpo Capibaribe, que entre as partes de seus corpos mais
causadoras do seu alumbramento estavam as bundas.
É curioso que, no seu excelente Ensaios de Antropologia Estrutural (Petrópolis,
1977), o professor Roberto da Matta, ao considerar o Carnaval brasileiro como
"rito de passagem", destaque ser a rainha do carnaval "sempre uma vedete de
formas perfeitas". E sua bunda? É parte ou não dessa perfeição? Se, como recorda
de música de Chico Buarque, o típico brasileiro carnavalesco espera "o Carnaval
chegar" para "pegar em pernas de moças", como não destacar-se seu ensejo maior
de apalpar bundas de mulher?
Essa incapacidade de atingir, de entender, é que faz com que eu, por instinto
de... de quê? procure um modo de falar que me leve mais depressa ao
entendimento. Esse modo, esse "estilo" (!), já foi chamado de várias coisas, mas
não do que realmente e apenas é: uma procura humilde. Nunca tive um só problema
de expressão, meu problema é muito mais grave: é o de concepção. Quando falo em
"humildade" refiro-me à humildade no sentido cristão (como ideal a poder ser
alcançado ou não); refiro-me à humildade que vem da plena consciência de se ser
realmente incapaz. E refiro-me à humildade como técnica. Virgem Maria, até eu
mesma me assustei com minha falta de pudor; mas é que não é. Humildade com té
cnica é o seguinte: só se aproximando com humildade da coisa é que ela não
escapa totalmente. Descobri este tipo de humildade, o que não deixa de ser uma
forma engraçada de orgulho. Orgulho não é pecado, pelo menos não grave: orgulho
é coisa infantil em que se cai como se cai em gulodice. Só que orgulho tem a
enorme desvantagem de ser um erro grave, com todo o atraso que erro dá à vida,
faz perder muito tempo.
A maioria dos luxos e muitos dos chamados confortos da vida não só são
dispensáveis como constituem até obstáculos à elevação da humanidade. No que diz
respeito a luxos e confortos, os mais sábios sempre viveram de modo mais simples
e despojado que os pobres. Os antigos filósofos chineses, indianos, persas e
gregos eram uma classe que se notabilizava pela extrama pobreza de bens
exteriores, em contraste com a sua riqueza interior. Embora não saibamos muito a
seu respeito, é de admirar que saibamos tanto quanto sabemos. O mesmo acontece
com reformadores e benfeitores mais recentes, da nacionalidade deles. Ninguém
pode ser um observador imparcial e sábio da raça humana, a não ser da posição
vantajosa a que chamaríamos pobreza voluntária.
O fruto de uma vida de luxo é também luxo, seja em agricultura, comércio,
literatura ou arte. Hoje em dia há professores de filosofia, mas não há
filósofos. Contudo é admirável ensinar filosofia porque um dia foi admirável
vivê-la. Ser um filósofo não é apenas ter pensamentos subtis, nem sequer fundar
uma escola, mas amar a sabedoria a ponto de viver, segundo os seus ditames, uma
vida de simplicidade, independência, magnanimidade e confiança. É solucionar
alguns problemas da vida não só na teoria mas também na prática.
Amiga, como são desnorteantes
Os caminhos da amizade.
Apareceste para ser o ombro suave
Onde se reclina a inquietação do forte
(Ou que forte se pensa ingenuamente).
Trazias nos olhos pensativos
A bruma da renúncia:
Não queiras a vida plena,
Tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida,
Não pedias nada,
Não reclamavas teu quinhão de luz.
E deslizavas em ritmo gratuito de ciranda.
Descansei em ti meu feixe de desencontros
E de encontros funestos.
Queria talvez - sem o perceber, juro -
Sadicamente massacrar-se
Sob o ferro de culpas e vacilações e angústias que doíam
Desde a hora do nascimento,
Senão desde o instante da concepção em certo mês perdido
na História,
Ou mais longe, desde aquele momento intemporal
Em que os seres são apenas hipóteses não formuladas
No caos universal
Como nos enganamos fugindo ao amor!
Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar
Sua espada coruscante, seu formidável
Poder de penetrar o sangue e nele imprimir
Uma orquídea de fogo e lágrimas.
Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu
Em doçura e celestes amavios.
Não queimava, não siderava; sorria.
Mal entendi, tonto que fui, esse sorriso.
Feri-me pelas próprias mãos, não pelo amor
Que trazias para mim e que teus dedos confirmavam
Ao se juntarem aos meus, na infantil procura do Outro,
O Outro que eu me supunha, o Outro que te imaginava,
Quando - por esperteza do amor - senti que éramos um só.
Amiga, amada, amada amiga, assim o amor
Dissolve o mesquinho desejo de existir em face do mundo
Com o olhar pervagante e larga ciência das coisas.
Já não defrontamos o mundo: nele nos diluímos,
E a pura essência em que nos transmutamos dispensa
Alegorias, circunstâncias, referências temporais,
Imaginações oníricas,
O vôo do Pássaro Azul, a aurora boreal,
As chaves de ouro dos sonetos e dos castelos medievos,
Todas as imposturas da razão e da experiência,
Para existir em si e por si,
À revelia de corpos amantes,
Pois já nem somos nós, somos o número perfeito: UM.
Levou tempo, eu sei, para que o Eu renunciasse
à vacuidade de persistir, fixo e solar,
E se confessasse jubilosamente vencido,
Até respirar o júbilo maior da integração.
Agora, amada minha para sempre,
Nem olhar temos de ver nem ouvidos de captar
A melodia, a paisagem, a transparência da vida,
Perdidos que estamos na concha ultramarina de amar.
Eu penso que o riso acabou - porque a humanidade entristeceu. E entristeceu
- por causa da sua imensa civilização. O único homem sobre a Terra que ainda
solta a feliz risada primitiva é o negro, na África. Quanto mais uma sociedade é
culta - mais a sua face é triste. Foi a enorme civilização que nós criámos
nestes derradeiros oitenta anos, a civilização material, a política, a
económica, a social, a literária, a artística que matou o nosso riso, como o
desejo de reinar e os trabalhos sangrentos em que se envolveu para o satisfazer
mataram o sono de Lady MacBeth. Tanto complicámos a nossa existência social, que
a Acção, no meio dela, pelo esforço prodigioso que reclama, se tornou uma dor
grande: - e tanto complicámos a nossa vida moral, para a fazer mais consciente,
que o pensamento, no meio dela, pela confusão em que se debate, se tornou uma
dor maior. O homem de acção e de pensamento, hoje, está implacavelmente votado à
melancolia.
Este pobre homem de acção, que todas as manhãs, ao acordar, sente dentro em si
acordar também o amargo cuidado do pão a adquirir, da situação social a manter,
da concorrência a repelir, da «íngreme escada a trepar», poderá porventura
afrontar o Sol com singela alegria? Não. Entre ele e o Sol está o negro cuidado,
que lhe estende uma sombra na face, lhe mata nela, como a sombra sempre faz às
flores, a flor de todo o riso. Por outro lado o homem de pensamento que
constantemente, pelo fatalismo da educação científica e crítica, busca as
realidades através das aparências, e que no céu só vê uma complicada combinação
de gases, e que na alma só descobre uma grosseira função de órgãos, e que sabe
que porção de fosfato de cal entra em toda a lágrima, e que diante de dois olhos
resplandecentes de amor pensa nos dois buracos da caveira que estão por trás, e
que a todo o sacrifício heróico penetra logo o motivo egoísta, e que caminha
sempre à procura da lei estável e eterna, e que a cada passo perde um sonho, e
que por fim não sabe para onde vai, e nem mesmo sabe quem é - não pode ser senão
um triste!
Desde que homem de acção e homem de pensamento são paralelamente tristes - o
mundo, que é sua obra, só pode mostrar tristeza. Tristeza na sua literatura,
tristeza na sua sociedade, tristeza nas suas festas, tristeza nos fatos negros
de que se veste... Tristeza dentro de si, tristeza fora de si. E quando por
acaso alguém por profissão tradicional, como os palhaços, ou por contraste, ou
pela saudade da antiga alegria e o desejo de a ressuscitar, procura fazer rir
este mundo - só lhe consegue arrancar a tal casquinada curta, áspera, rangente,
quase dolorosa, que parece resultar de cócegas feitas nos pés de um doente.
Não há que duvidar! Voltaram os tempo de Albert Durer! Outra vez o famoso moço
de asas potentes, no meio dos inumeráveis instrumentos das ciências e das artes,
que atulham o seu laboratório, e diante das obras colossais, que com eles
construiu, sente, sob esta produção excessiva que o não tornou nem melhor nem
mais feliz, um imenso desalento, e, considerando a inutilidade de tudo, de novo
deixa pender sobre as mãos a testa coroada de louro.
Pobre moço, que, de muito trabalhar sobre o universo e sobre ti próprio,
perdeste a simplicidade e com ela o riso, queres um humilde conselho? Abandona o
teu laboratório, reentra na Natureza, não te compliques com tantas máquinas, não
te subtilizes em tantas análises, vive uma boa vida de pai próvido que amanha a
terra, e reconquistarás, com a saúde e com a liberdade, o dom augusto de rir.
Mas como pode escutar estes conselhos de sapiência um desgraçado que tem, nos
poucos anos que ainda restam de século, de descobrir o problema da comunicação
interastral, e de assentar sobre bases seguras todas as ciências psíquicas?
O infeliz está votado ao bocejar infinito. E tem por única consolação que os
jornais lhe chamem e que ele se chame a si próprio - o Grande Civilizado.
Quarenta anos, quarenta e cinco. Você sente, obscuramente, nos seus ossos, que o
tempo passou mais depressa do que esperava. Não lhe incomoda envelhecer, é
claro. A velhice tem suas alegrias, as sua compensações - todos dizem isso,
embora você pessoalmente, ainda não as tenha descoberto - mas acredita.
Todavia, também obscuramente, também sentida nos seus ossos, às vezes lhe dá
aquela nostalgia da mocidade.
Não de amores nem de paixão; a doçura da meia-idade não lhe exige essas
efervescências. A saudade é de alguma coisa que você tinha e lhe fugiu
sutilmente junto com a mocidade. Bracinhos de criança no seu pescoço. Choro de
criança. O tumulto da presença infantil ao seu redor. Meu Deus, para onde foram
as suas crianças? Naqueles adultos cheios de problemas, que hoje são seus
filhos, que têm sogro e sogra, cônjuge, emprego, apartamento e prestações, você
não encontra de modo algum as suas crianças perdidas. São homens e mulheres -
não são mais aqueles que você recorda.
E então, um belo dia, sem que lhe fosse imposta nenhuma das agonias da gestação
ou do parto, o doutor lhe põe nos braços um menino. Completamente grátis - nisso
é que está a maravilha. Sem dores, sem choro, aquela criancinha da sua raça, da
qual você morria de saudades, símbolo ou penhor da mocidade perdida. Pois aquela
criancinha, longe de ser um estranho, é um menino que se lhe é "devolvido". E o
espantoso é que todos lhe reconhecem o seu direito sobre ele, ou pelo menos o
seu direito de o amar com extravagância; ao contrário, causaria escândalo ou
decepção, se você não o acolhesse imediatamente com todo aquele amor que há anos
se acumulava, desdenhado, no seu coração.
Sim, tenho a certeza de que a vida nos dá os netos para nos compensar de todas
as mutilações trazidas pela velhice. São amores novos, profundos e felizes, que
vêm ocupar aquele lugar vazio, nostálgico, deixado pelos arroubos juvenis.
Aliás, desconfio muito de que netos são melhores que namorados, pois que as
violências da mocidade produzem mais lágrimas do que enlevos. Se o Doutor Fausto
fosse avô, trocaria calmamente dez Margaridas por um neto...
No entanto! Nem tudo são flores no caminho da avó. Há, acima de tudo, o entrave
maior, a grande rival: a mãe. Não importa que ela, em si, seja sua filha. Não
deixa por isso de ser a mãe do neto. Não importa que ela hipocritamente, ensine
a criança a lhe dar beijos e a lhe chamar de "vovozinha" e lhe conte que de
noite, às vezes, ele de repente acorda e pergunta por você. São lisonjas, nada
mais. No fundo ela é rival mesmo. Rigorosamente, nas suas posições respectivas,
a mãe e a avó representam, em relação ao neto, papéis muito semelhantes ao da
esposa e da amante nos triângulos conjugais. A mãe tem todas as vantagens da
domesticidade e da presença constante. Dorme com ele, dá-lhe banho, veste-o,
embala-o de noite. Contra si tem a fadiga da rotina, a obrigação de educar e o ô
nus de castigar.
Já a avó não tem direitos legais, mas oferece a sedução do romance e do
imprevisto. Mora em outra casa. Traz presentes. Faz coisas não programadas. Leva
a passear, "não ralha nunca". Deixa lambuzar de pirulito. Não tem a menor
pretensão pedagógica. É a confidente das horas de ressentimento, o último
recurso dos momentos de opressão, a secreta aliada nas crises de rebeldia. Uma
noite passada em sua casa é uma deliciosa fuga à rotina, tem todos os encantos
de uma aventura. Lá não há linha divisória entre o proibido e o permitido, antes
uma maravilhosa subversão da disciplina. Dormir sem lavar as mãos, recusar a
sopa e comer croquetes, tomar café, mexer na louça, fazer trem com as cadeiras
na sala, destruir revistas, derramar água no gato, acender e apagar a luz elé
trica mil vezes se quiser - e até fingir que está discando o telefone. Riscar a
parede com lápis dizendo que foi sem querer - e ser acreditado!
Fazer má-criação aos gritos e em vez de apanhar ir para os braços do avô, e lá
escutar os debates sobre os perigos e os erros da educação moderna...
Sabe-se que, no reino dos céus, o cristão defunto desfruta os mais requintados
prazeres da alma. Porém não estarão muito acima da alegria de sair de mãos dadas
com o seu neto, numa manhã de sol. E olhe que aqui embaixo você ainda tem o
direito de sentir orgulho, que aos bem-aventurados será defeso. Meu Deus, o
olhar das outras avós com seus filhotes magricelas ou obesos, a morrerem de
inveja do seu maravilhoso neto!
E quando você vai embalar o neto e ele, tonto de sono, abre um olho, lhe
reconhece, sorri e diz "Vó", seu coração estala de felicidade, como pão ao
forno.
E o misterioso entendimento que há entre avó e neto, na hora em que a mãe
castiga, e ele olha para você, sabendo que, se você não ousa intervir
abertamente, pelo menos lhe dá sua incondicional cumplicidade.
Até as coisas negativas se viram em alegrias quando se intrometem entre avó e
neto: o bibelô de estimação que se quebrou porque o menino - involuntariamente!
- bateu com a bola nele. Está quebrado e remendado, mas enriquecido com
preciosas recordações: os cacos na mãozinha, os olhos arregalados, o beicinho
pronto para o choro; e depois o sorriso malandro e aliviado porque "ninguém" se
zangou, o culpado foi a bola mesma, não foi, vó? Era um simples boneco que
custou caro. Hoje é relíquia: não tem dinheiro que pague.