Na vida do homem,o amor é uma coisa à parte,na da mulher,é toda a vida.
( LORD BYRON)
Hoje é dia de vinho e mulheres,alegria e risadas. Véspera de sermões e muita água mineral.
( LORD BYRON)
Comer,beber,e amar... O resto não vale um níquel.
( LORD BYRON)
Nada de monumento coberto de elogios. Meu epitáfio será meu nome,nada mais.
( LORD BYRON)
Os espinhos que me feriram foram produzidos pelo arbusto que plantei.
( LORD BYRON)
A árvore da sabedoria não é a da vida.
( LORD BYRON)
A recordação da felicidade já não é felicidade. A recordação da dor ainda é dor
A Adversidade é o primeiro caminho para a Verdade.
( LORD BYRON)
A vida é como o vinho: se a quisermos apreciar bem, não devemos bebê-la até à última gota.
( LORD BYRON)
As novidades agradam menos do que impressionam.
( LORD BYRON)
E, afinal de contas, o que é uma mentira? / É apenas a verdade mascarada.
( LORD BYRON)
Enxugar uma só lágrima merece mais / Honesta fama, do que verter mares de sangue.
( LORD BYRON)
Na sua primeira paixão, a mulher ama o seu amante; em todas as outras, do que ela gosta é do amor.
( LORD BYRON)
No amor alternam a alegria e a dor.
( LORD BYRON)
O amor nasce de pequenas coisas, vive delas e por elas às vezes morre.
( LORD BYRON)
O bem raramente é produzido por um bom conselho.
( LORD BYRON)
O casamento vem do amor, assim como o vinagre do vinho.
( LORD BYRON)
O dinheiro é a lâmpada de Aladino.
( LORD BYRON)
O entusiasmo é uma embriaguez moral.
( LORD BYRON)
Para todos os ofícios, excepto o de censor, é indispensável uma aprendizagem: os críticos fazem-se antecipadamente.
( LORD BYRON)
Quando tiramos a vida aos homens, não sabemos, nem o que lhes tiramos, nem o que lhes damos.
( LORD BYRON)
Quem ama mente.
( LORD BYRON)
Sabemos tão pouco do que estamos a fazer / neste mundo, que eu me pergunto a mim próprio se a própria dúvida não está em dúvida.
( LORD BYRON)
Só a mágoa deveria ser a instrutora dos sábios; / Tristeza é saber.
( LORD BYRON)
Só temos alegrias se as repartirmos: a felicidade nasceu gémea.
( LORD BYRON)
Terrível é que não é possível viver com as mulheres, nem sem elas.
( LORD BYRON)
Todas as tragédias terminam em morte e todas as comédias em casamento.
( LORD BYRON)
Todo aquele que conseguir a alegria deve partilhá-la.
( LORD BYRON)
Uma amante pode ser tão incomoda quanto uma esposa, quando se tem apenas uma.
( LORD BYRON)
É mais fácil morrer por uma mulher do que viver com ela.
( LORD BYRON)
É quando pensamos conduzir que geralmente somos conduzidos.
( LORD BYRON)
Este penhor votivo, apreço amável, Talvez, menina! em mim possa estimar; Ele canta, do amor, o sonho afável, Tema que nunca iremos desprezar. Quem o condena é o néscio invejoso, Uma idosa donzela decaída; Ou o êmulo em colégio aleivoso, Sob pena da mágoa esmaecida? Então leia, menina! ao sentir leia, Como aqueles você não há de ser; A você em vão nada mais pleiteio Em dó pelo poeta a padecer. Ele deveras era um vero bardo; Não era ele fictícia, fraca flama. Dele, o amor seria teu resguardo, Mas não igual teu desgraçado drama.
Anão e servos, menestrel e bardos, o árabe narrador e as bailarinas desertaram das salas do banquete. Haydéa e seu amante, a sós, estavam, vendo o sol que em desmaio no ocidente bordava o céu de franjas cor-de-rosa. Ave-Maria! estrela do viandante, tu conduzes ao pouso o peregrino que anda, longe dos seus, na terra estranha. Salve, estrela do mar; em ti se fitam olhos e coração do marinheiro que no oceano te saúda agora. Salve, rainha excelsa, Ave-Maria! Ei-la que chega a hora do teu culto, à tardinha, em céu meigo, à luz do ocaso! Bendita seja est'hora tão querida, e o tempo, e o clima, e os sítios suspirados, onde eu gozava na manhã da vida o enlevo, - o santo enlevo, - deste instante! Soava ao longe, - bem me lembro ainda, - na velha torre o sino do mosteiro; subia ao céu em notas morredouras o harmonioso cântico da tarde; era tudo silêncio, - e só se ouvia a natureza a suspirar seus hinos de arroubo e fé, - de devoção e pasmo. Hora do coração, do amor, das preces, Salve, Maria. Enlevo a ti minha alma, Como é formoso o oval de teu semblante! Amo teu rosto feiticeiro e belo, amo o doce recato de teus olhos, que se cravam na terra, enquanto adejam sobre tua puríssima cabeça cândidas asas de celeste anúncio! Será isto um painel da fantasia? Um quadro, um canto, uma legenda, um sonho? Não! somente me prostro ante a verdade. Aprazem-se uns obscuros casuístas em criminar-me de ímpio. - Eles que venham ajoelhar-se e suplicar comigo... Veremos qual de nós melhor conhece o caminho do céu. - São meus altares as montanhas, as vagas do oceano, a terra, o ar, os astros, o universo, tudo o que emana da sublime Essência, de onde exalou-se, e aonde irá minh'alma. Hora doce do trêmulo crepúsculo! quantas vezes errante, junto à praia, na solidão dos bosques de Ravena, que se alastram por onde antigamente flutuavam as ondas do Adriático, Bosques frondosos, para mim sagrados pelos graciosos contos do Boccácio, pelos versos de Dryden; - quantas vezes aí cismei aos arrebóis da tarde! Tudo o que há de mais grato, a ti devemos, ó Héspero: - ao romeiro fatigado dás a hospedagem: - a cansado obreiro, a refeição da tarde; - ao passarinho, a asa da mãe; - ao boi, o aprisco: toda a paz que se goza em torno aos lares, o quente, o meigo aninho dos penates, descem contigo à hora do repouso, tu coas n'alma o doce da saudade; moves o coração, que a vez primeira sai da terra natal, deixa os amigos, e anda à mercê das ondas do oceano: enterneces, enfim, o peregrino ao som da torre, cuja voz sentida como que chora o dia moribundo.
Quando o tempo me houver trazido esse momento, Do dormir, sem sonhar que, extremo, nos invade, Em meu leito de morte ondule, Esquecimento, De teu sutil adejo a langue suavidade! Não quero ver ninguém ao pé de mim carpindo, Herdeiros, espreitando o meu supremo anseio; Mulher, que, por decoro, a coma desparzindo, Sinta ou finja que a dor lhe estará rasgando o seio. Desejo ir em silêncio ao fúnebre jazigo, Sem luto oficial, sem préstito faustoso. Receio a placidez quebrar de um peito amigo, Ou furtar-lhe, sequer, um breve espaço ao gozo. Só amor logrará (se nobre à dor se esquive, E consiga, no lance, inúteis ais calar), No que se vai finar, na que lhe sobrevive, Pela vez derradeira, o seu poder mostrar. Feliz se essas feições, gentis, sempre serenas, Contemplasse, até vir a triste despedida! Esquecendo, talvez, as infligidas penas, Pudera a própria Dor sorrir-te, alma querida. Ah! Se o alento vital se nos afrouxa, inerte, A mulher para nós contrai o coração! Iludem-nos na vida as lágrimas, que verte, E agravam ao que expira a mágoa e enervação. Praz-me que a sós me fira o golpe inevitável, Sem que me siga adeus, ou ai desolador. Muita vida há ceifado a morte inexorável Com fugaz sofrimento, ou sem nenhuma dor. Morrer! Alhures ir... Aonde? Ao paradeiro Para o qual tudo foi e onde tudo irá ter! Ser, outra vez, o nada; o que já fui, primeiro Que abrolhasse à existência e ao vivo padecer!... Contadas do viver as horas de ventura E as que, isentas da dor, do mundo hajam corrido, Em qualquer condição, a humana criatura Dirá: "Melhor me fora o nunca haver nascido!"
Em momentos de delícia, Extática, embevecida, Numa voz, toda carícia, Tu me chamas: "Minha vida!" Sentira, à frase tão doce, Exultar-me o coração, Se a nossa existência fosse De perpétua duração. Levam-nos esses momentos Ao fim comum dos mortais. Ou não saiam tais acentos Dos lábios teus nunca mais, Ou, mudando a frase terna, "Minha alma", podes dizer. Pois a alma não morre; eterna Qual meu amor, há de ser.
Alma eterna da mente sem cadeias! De mais brilho em masmorras. Liberdade! Pois lá é o coração a tua herdade - Ela a quem só por ti o amor enleia; E quando acorrentados ao relento Teus filhos em grilhões, cela sombria, Sua terras conquistam na agonia E a Liberdade acha asa em cada vento. Chillon! tua prisão é um santo espaço E, altar, teu solo triste - pois pisado, Até que o próprio andar deixasse um traço Gasto, tal fosse o chão frio um relvado, Por Bonnivard! Não sumam esses passos! A tirania, a Deus, têm revelado.
Ela caminha em formosura, noite que anda num céu sem nuvens e de estrelas palpitante, e o que há de bom em treva ou resplendor se encontra em seu olhar e em seu semblante: ela amadureceu à luz tão branda que o Céu denega ao dia em seu fulgor. Uma sombra de mais, em raio que faltasse, teriam diminuído a graça indefinível que em suas tranças cor de corvo ondeia ou meigamente lhe ilumina a face: e nesse rosto mostra, qualquer doce idéia, como é puro seu lar, como é aprazível. Nessas feições tão cheias de serenidade, nesses traços tão calmos e eloqüentes, o sorriso que vence e a tez que se enrubesce dizem apenas de um passado de bondade: de uma alma cuja paz com todos transparece, de um coração de amores inocentes.
Não me sorrias! Minha fronte é triste, Cavou-lhe sulcos da desgraça a mão! Teu riso ardente, que traduz amores, Jamais soubera compensar-te, não! Oh! roga aos astros que jamais o pranto Te banhe o rosto, qual o meu, em vão! Não queiras, virgem, soerguer o manto, Que oculta em sombras minhas lentas dores; Travo de angústia me envenena os dias Na mocidade, na estação das flores. Fôra baldado! Tu jamais puderas Trocar meu pranto no sorrir de amores! Não é a febre de um amor ardente, Não é a lava de voraz paixão, Não é o ódio a me abrasar o peito, De honras perdidas o desejo vão, Que faz-me agora maldizer afetos, Passar meus dias na desolação. O mar, as flores o vergel, o prado, Tudo que vejo, como a vida, odeio; Da dor o manto o coração me enluta, Nem a beleza faz pulsar meu seio; E dos teus olhos mesmos a luz fulgente Não faz minh'alma palpitar de enleio!
Não, não te assustes: não fugiu o meu espírito Vê em mim um crânio, o único que existe Do qual, muito ao contrário de uma fronte viva, Tudo aquilo que flui jamais é triste. Vivi, amei, bebi, tal como tu; morri; Que renuncie e terra aos ossos meus Enche! Não podes injuriarme; tem o verme Lábios mais repugnantes do que os teus. Onde outrora brilhou, talvez, minha razão, Para ajudar os outros brilhe agora e; Substituto haverá mais nobre que o vinho Se o nosso cérebro já se perdeu? Bebe enquanto puderes; quando tu e os teus Já tiverdes partido, uma outra gente Possa te redimir da terra que abraçar-te, E festeje com o morto e a própria rima tente. E por que não? Se as fontes geram tal tristeza Através da existência-curto dia-, Redimidas dos vermes e da argila Ao menos possam ter alguma serventia.
Sol dos insones! Ó astro de melancolia! Arde teu raio em pranto, longe a tremular, E expões a treva que não podes dissipar: Que semelhante és à lembrança da alegria! Assim raia o passado, a luz de tanto dia, Que brilha sem com raios fracos aquecer; Noturna, uma tristeza vela para ver, Distinta mas distante-clara-mas que fria!
Eu tive um sonho que não era em tudo um sonho O sol esplêndido extinguira-se, e as estrelas Vaguejavam escuras pelo espaço eterno, Sem raios nem roteiro, e a enregelada terra Girava cega e negrejante no ar sem lua; Veio e foi-se a manhã - veio e não trouxe o dia; E os homens esqueceram as paixões, no horror Dessa desolação; e os corações esfriaram Numa prece egoísta que implorava luz: E eles viviam ao redor do fogo; e os tronos, Os palácios dos reis coroados, as cabanas, As moradas, enfim, do gênero que fosse, Em chamas davam luz; cidades consumiam-se E os homens se juntavam juntos às casas ígneas Para ainda uma vez olhar o rosto um do outro; Felizes quanto residiam bem à vista dos vulcões e de sua tocha montanhosa; Expectativa apavorada era a do mundo; queimavam-se as floresta - mas de hora em hora Tombavam, desfaziam-se - e, estralando, os troncos Findavam num estrondo - e tudo era negror. À luz desesperante a fronte dos humanos Tinha um aspecto não terreno, se espasmódicos Neles batiam os clarões; alguns, por terra, Escondiam chorando os olhos,; apoiavam Outros o queixo às mãos fechadas, e sorriam; Muitos corriam para cá e para lá, Alimentando a pira, e a vista levantavam Com doida inquietação para o trevoso céu A mortalha de um mundo extinto; e então de novo Com maldições olhavam a poeira, e uivavam, Rangendo os dentes; e aves bravas davam gritos E cheias de terror voejavam junto ao solo, Batendo asas inúteis; as mais rudes feras Chegavam mansas e a tremer; rojavam víboras, E entrelaçavam-se por entre a multidão, Silvando, mas sem presas - e eram devoradas. E fartava-se a Guerra que cessara um tempo, E qualquer refeição comprava-se com sangue; E cada um sentava-se isolado e torvo, Empanturrando-se no escuro; o amor findara; A terra era uma idéia só - e era a de morte Imediata e inglória; e se cevava o mal Da fome em todas as entranhas; e morriam Os homens, insepultos sua carne e ossos; Os magros pelos magros eram devorados, Os cães salteavam os seus donos, exceto um, Que se mantinha fiel a um corpo, e conservava Em guarda as bestas e aves e os famintos homens, Até a fome os levar, ou os que caíam mortos Atraírem seus dentes; ele não comia, Mas com um gemido comovente e longo, e um grito Rápido e desolado, e relambendo a mão Que já não o agradava em paga - ele morreu. Finou-se a multidão de fome, aos poucos; dois, Porém, de uma cidade enorme resistiram, Dois inimigos, que vieram encontrar-se Junto às brasas agonizantes de um altar Onde se haviam empilhado coisas santas Para um uso profano; eles as revolveram E trêmulos rasparam, com as mão esqueléticas, As débeis cinzas, e com um débil assoprar Para viver um nada, ergueram uma chama Que não passava de um arremedo; então alcançaram Os olhos quando ela se fez mais viva, e espiaram O rosto um do outro - ao ver, gritaram e morreram - Morreram de sua própria e mútua hediondez, Sem um reconhecer o outro em cuja fronte Grafara a fome "diabo". O mundo se esvaziara, O populoso e forte era um informe massa, Sem estações nem árvore, erva, homem, vida, Massa informe de morte - um caos de argila dura. Pararam lagos, rios, oceanos: nada Mexia em suas profundezas silenciosas; Sem marujos, no mar as naus apodreciam, Caindo os mastros aos pedaços; e, ao caírem, Dormiam nos abismos sem fazer mareta, Mortas as ondas, e as marés na sepultura, Que já findara sua lua senhoril. Os ventos feneceram no ar inerte, e as nuvens Tiveram fim; a Escuridão não precisava De seu auxílio - as Trevas eram o Universo.
Alegria não há que o mundo dê, como a que tira. Quando, do pensamento de antes, a paixão expira Na triste decadência do sentir; Não é na jovem face apenas o rubor Que esmaia rápido, porém do pensamento a flor Vai-se antes de que a própria juventude possa ir. Alguns cuja alma bóia no naufrágio da ventura Aos escolhos da culpa ou mar do excesso são levados; O ímã da rota foi-se, ou só e em vão aponta a obscura Praia que nunca atingirão os panos lacerados. Então, frio mortal da alma, como a noite desce; Não sente ela a dor de outrem, nem a sua ousa sonhar; toda a fonte do pranto, o frio a veio enregelar; Brilham ainda os olhos: é o gelo que aparece. Dos lábios flua o espírito, e a alegria o peito invada, Na meia-noite já sem esperança de repouso: É como na hera em torno de uma torre já arruinada, Verde por fora, e fresca, mas por baixo cinza anoso. Pudesse eu me sentir ou ser como em horas passadas, Ou como outrora sobre cenas idas chorar tanto; Parecem doces no deserto as fontes, se salgadas: No ermo da vida assim seria para mim o pranto.
Rola, Oceano profundo e azul sombrio, rola! Caminham dez mil frotas sobre ti, em vão; de ruínas o homem marca a terra, mas se evola na praia o seu domínio. Na úmida extensão só tu causas naufrágios; não, da destruição feita pelo homem sombra alguma se mantém, exceto se, gota de chuva, ele também se afunda a borbulhar com seu gemido, sem féretro, sem túmulo, desconhecido. Do passo do há traços em teus caminhos, nem são presa teus campos. Ergues-te e o sacodes de ti; desprezas os poderes tão mesquinhos que usa para assolar a terra, já que podes de teu seio atirá-lo aos céus; assim o lanças tremendo uivando em teus borrifos escarninhos rumo a seus deuses - nos quais firma as esperanças de achar um portou angra próxima, talvez - e o devolves á terra: - jaza aí, de vez. Os armamentos que fulminam as muralhas das cidades de pedra - e tremem as nações ante eles, como os reis em suas capitais - , os leviatãs de roble, cujas proporções levam o seu criador de barro a se apontar como Senhor do Oceano e árbitro das batalhas, fundem-se todos nessas ondas tão fatais para a orgulhosa Armada ou para Trafalgar. Tuas bordas são reinos, mas o tempo os traga: Grécia, Roma, Catargo, Assíria, onde é que estão? Quando outrora eram livres tu as devastavas, e tiranos copiaram-te, a partir de então; manda o estrangeiro em praias rudes ou escravas; reinos secaram-se em desertos, nesse espaço, mas tu não mudas, salvo no florear da vaga; em tua fronte azul o tempo não põe traço; como és agora, viu-te a aurora da criação. Tu, espelho glorioso, onde no temporal reflete sua imagem Deus onipotente; calmo ou convulso, quando há brisa ou vendaval, quer a gelar o polo, quer em cima ardente a ondear sombrio, - tu és sublime e sem final, cópia da eternidade, trono do Invisível; os monstros dos abismos nascem do teu lodo; insondável, sozinho avanças, és terrível. Amei-te, Oceano! Em meus folguedos juvenis ir levado em teu peito, como tua espuma, era um prazer; desde meus tempos infantis divertir-me com as ondas dava-me alegria; quando, porém, ao refrescar-se o mar, alguma de tuas vagas de causar pavor se erguia, sendo eu teu filho esse pavor me seduzia e era agradável: nessas ondas eu confiava e, como agora, a tua juba eu alisava.